Leo en Yahoo -caída en bolsa tremenda ayer- que hay una votación para decidir cuál es el “actor más deseado”. Hace poco estaba el de la actriz pero, claro, me llama más la atención este.

Así que me pateo la lista de los 15 primeros, que se supone que son todos guapísimos y muy deseables y, alehoop, elijo a uno. ¿Queréis adivinar quién? Pues mañana os lo cuento.

En serio, la mayoría me dicen poco o nada y es que está claro que estas listas no las hacemos nosotros sino las multinacionales distribuidoras de cine. Pero si los hay bizcos, con aspecto mezquino, narices torcidas,… ¿pero qué lista es esta?

Y más en serio aún, ¿de verdad el físico por sí sólo os dice algo? No, os prometo que no es un tópico. La belleza externa, sin belleza interior, sin la elegancia que da la inteligencia, sin la sonrisa de la gente buena, no me dice nada de nada. Es como el mármol, frío y mudo. ¿De verdad el mármol os inspira deseo? No digo que las esculturas de Miguel Angel no sean hermosas pero ¿deseables? Bueno, vale, no me contestéis que cada uno es como es y con los años ya una lo entiende casi todo.

Me engancha - me pone- más una sonrisa o una risa abierta, el sentido del humor, unas manos que gesticulan, una mirada limpia, una bonita voz…mil cosas. Siempre preferiré un espíritu libre, un corazón valiente y sin miedo, a una cara bonita, aunque no tienen por qué no venir juntos, claro.

Con lo que he dicho, seguro que reconocéis a mi favorito (mi favorito de esos 15, los míos no están en esa lista).

Me voy a apuntar a esa moda. En realidad, es casi una necesidad física y desde luego, emocional.

Par los que no sepáis aún qué es el Slow, pues la propia palabra lo indica, es una filosofía de vida que consiste en desacelerar el ritmo de vida, volver al placer de los afectos y a la vida sana.

No me resulta sencilla la primera parte pero dado que le doy mucha importancia a los otros dos puntos y van inequívocamente unidos, no quedará otra que apuntarse del todo. Sí, al ternura requiere tiempo. Por supuesto, como todo, no hay que llevarlo a extremos. Creo que era Aristóteles el que decía que hasta con la moderación hay que ser moderado o algo así.

En todo caso, esto de ir contracorriente me pone un montón, sobre todo si es, como creo profundamente, ir a favor de mi felicidad.

Y como este blog está ya lleno de libros…

Desde siempre me parece una de las capacidades más importantes para ser feliz y vivir mejor. Tengo demasiado poco -nunca se tiene bastante de esto- quizá por esa tendencia a tomarme a mi misma demasiado en serio.

Bueno, como sea, que da lo mismo, lo importante es ser capaz de ver ese “otro lado” de lo que nos pasa. Reconozco que se me da bien la “caricatura verbal” y me cuesta poco transformar en escenas simpáticas o ridículas muchas de las cosas que me pasan.

De hecho, tengo el gesto automático ya de echarme a reir cada vez que me engancho en la manilla de una puerta, o la típica escena en la que me dedico a buscar el ticket del parking por debajo del coche -o peor aún, le tengo que contar al de la caja mi triste historia- o imaginarme cómo me debe de estar insultando ese pobre conductor para el que voy demasiado despacio. La verdad que todas esas cosas me hacen gracia. Las hago mucho peores, jejeje, pero no las voy a contar aquí.

¿Y a qué viene esto? Pues es que leí en una revista de fin de semana que hablaban del humor en el trabajo, e incluso mencionaban que hay una consultora llamada Humor Positivo que se dedica al tema. Y yo no sé si a uno le pueden enseñar esto, pero seguro que es más útil que hacer puenting, por ejemplo. No lo sé, la verdad. ¿Qué pensáis? ¿se puede enseñar el sentido del humor?

Hace un año era viernes y recuerdo que escribía por la noche en el blog - oyendo When a Man Loves a Woman- antes de ir a darme uno de esos baños relajantes que me regalaba por esa época.

Fue un fin de semana intenso, soleado, colorido…Me caí limpiando una piscina y los moratones me duraron lo suyo. Comí una paella riquísima y prometí no beber más licor café.

Y, además, nació Paulita. Así que, preciosa, muchas felicidades. Es el primer año que te las puedo dar y espero hacerlo cada uno de los que siguen, viéndote crecer tan guapísima.

Te dejo un hermoso poema de Tagore:

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que pasa, volando, por los ojos del niño? Sí. Dicen que mora en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta vagamente alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el sueño a besar los ojos del niño.
¿Sabe alguien de dónde viene la sonrisa que revuela por los labios del niño dormido? Sí. Cuentan que, en el ensueño de una mañana de otoño, fresca de rocío, el pálido rayo primero de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo la sonrisa que vaga en los labios del niño dormido.
¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que florece en las carnecitas del niño? Sí. Cuando la madre era joven, empapaba su corazón de un tierno y misterioso silencio de amor, la dulce y suave frescura que ha florecido en las carnecitas del niño.

Aunque hoy es luna llena.

En las culturas occidentales valoramos mucho la comunicación y además creemos que la comunicación son palabras. Olvidamos los gestos, los hechos y mil otras maneras de comunicación. Entre ellas, el silencio.

No es que estemos equivocados, pero la visión es parcial. El silencio para nosotros es destructivo y una barrera - al menos eso es lo que se deduce de las canciones más populares-, tiene connotaciones negativas porque lo usamos así, para separar, para dividir, para romper. Es un silencio que obliga a tomar otros caminos, un silencio que cierra puertas.

Pero hay más silencios. Está el silencio de la espera. El silencio sereno que sabe que nada puede ser forzado, que espera lo que la vida ha de traerle o no. Es un silencio que, sin ser perceptible, ha estado siempre en nuestras vidas.

Y esta el silencio pleno, productivo, ese que se llena de conversaciones con uno mismo, ese que nos permite hablarnos y eliminar esa incomunicación interior de la que hablaba Natalia Ginzburg. La primera de las incomunicaciones, la que mantenemos con nosotros mismos, necesita del silencio para romperlo. Ese silencio se nos vuelve tangible, como el de Lorca, y nos permite apreciar todo lo hermoso que nos rodea, fundirnos con la naturaleza, sentirnos parte de ella.

Y aquí ya estamos más cerca de lo profundo de nuestro ser y desde esa profundidad hay una forma de comunicación, sin palabras, del alma de uno mismo a la de otro seres queridos, como le ocurre a Siddharta. Estaba tentada de decir que esto tiene más que ver con la filosofía oriental, pero no sé si es del todo cierto. Ya Marco Aurelio decía que hay que mirar dentro, que de ninguna cosa nos pase desapercibida ni su cualidad propia ni su valor.

Así que el silencio no es un castigo divino, ni la maravilla que todo lo resuleve. Hay que mirar dentro, con serenidad, y utilizar las herramientas adecuadas, las que nos llevan a sonreir tontamente por la calle, a sentirnos unidos a las personas que queremos, a sentirnos generosos y libres (y por lo tanto predecibles).

Natalia Ginzburg escribió Las Pequeñas Virtudes, unos maravillosos relatos -gracias por regalármelos, tenías razón, son deliciosos- muy bien escritos y muy “diferentes”. Muchos de ellos me gustan por distintos motivos, especialmente el que da título al libro, pero ya que llevo varios días hablando del las diferentes facetas del silencio, escogeré uno titulado así.

En El Silencio la autora habla de él como si fuera un muro interior o en el que nos atrincheramos, incluso a veces de nosotros mismos. Habla del silencio provocado por la culpa y el pánico. No es un silencio productivo como el de Siddharta, ni un silencio táctil como el de Lorca, ni prudente como el del proverbio. Es un silencio que mata por dentro, que pone barreras en lugar de quitarlas. Un silencio que corta el aire, que impide llenar los pulmones. Conozco bien ese silencio. Me hace llorar.

Os dejo un trocito del final:

 …El silencio puede alcanzar una forma de infelicidad cerrada, monstruosa, diabólica: puede ajar los días de juventud, hacer amargo el pan. Puede llevar, como se ha dicho, a la muerte.

El silencio debe ser contemplado y juzgado desde un punto de vista moral. Porque el silencio, como la apatía y la lujuria, es un pecado. El hecho de que en nuestra época sea un pecado común a todos nuestros semejantes, que sea el fruto amargo de nuestra época malsana, no nos exime del deber de reconocer su naturaleza, de llamarlo por su verdadero nombre.

¿Cuántas clases de silencio hay?

A menudo se sentaban por la noche en el tronco, junto a la orilla; en silencio escuchaban el susurro del agua, que para ellos ya no era la corriente, sino la voz de la vida, de la existencia, de lo que siempre será. Y a veces ocurría que al escuchar ambos al río, pensaban en las mismas cosas, en una conversación de anteayer, en un viajero cuya cara y destino les interesaba, en la muerte, en su niñez; y los dos, en el mismo instante que habían escuchado del río algo bueno, se miraban mutuamente, pensando ambos exactamente igual, se sentían felices ante la misma contestación por idéntica pregunta.

De Siddharta de Herman Hesse

Paco Sánchez ha dejado en su blog un enlace a una página que recoge sus columnas en La Voz. Me he puesto a releerlas y hasta me he emocionado recordando esas tarde en las que escribía frente a mi  -compartíamos despacho- y me las leía antes de enviarlas. Creo que se publicaban los miércoles.

He querido escoger una y me he quedado con Sueños, aunque aquella de tus abuelos era preciosa, o la de Exito, que llevo pegada en mi libreta. ¡Cuántos recuerdos!

La clave no radica en soñar bajito para evitar las decepciones. Frente a esa visión conservadora, el truco está, además de en los peajes -que algunos reducen, erróneamente, a trabajar duro-, en saber soñar en estéreo. Y, sobre todo, en ser fieles siempre a la música de esos sueños.

No, soñar bajito no merece la pena.

El silencio

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.

Federico García Lorca

P.D.- Feliz Cumpleaños a Museira.  Aunque el día está casi acabado los buenos deseos sirven para todo el año.

Si lo que vas a decir no es más bello que el silencio: no lo digas.

Proverbio árabe.

Con uno mismo. ¿ Autosinceridad? Eso es lo que me anda en la cabeza esta temporada. Hay que reconocer para superar, saltar por encima, rodear o huir, jajaja.

Ya sé que tocaba música pero es que hubiera puesto alguna de las de Freddie Mercury (que ayer discutía yo su edad y ya tiene delito que me equivoque así). Probablemente Friends, pero la puse hace tan poco…, o mi favorita que también he puesto ya y que os enlazo Too Much Love Will Kill You.

En fin, que se me han pasado las ganas de la sinceridad y la introspección -cómo me gusta Queen- y me voy a frivolizar un poco que tal y como andan las cosas lo más caro es la risa.

Prometedme que vais a, por lo menos, sonreir y disfrutar mucho. Besos, muchos besos.

Hay semanas así, que empiezan torcidillas y vamos a ver como acaban. Y hoy me reía comentando que de tanto pedir salud -anduve escasa esta temporada- ahora es lo que mejor va y el resto…

En fin, que no es para tanto, ¿eh? Sólo que cada doce horas de media me dan una mala noticia. Que si se rompe un contrato, que si una queja gorda de un cliente, que si pierdo la cartera con toda mi vida dentro, que…

Nada que no se resuelva, nada que no pase, pero ¡tan molesto todo junto! Y yo venga a repetir mis mantras: “Que todos los problemas sean estos”, y ese proverbio chino que os conté hace años en este blog que dice que hay que buscar la oportunidad en la crisis.

Así que cuando perdí la cartera, aproveché para que todo el papeleo nuevo traiga la dirección de mi nueva casa, para que las tarjetas tengan los límites que necesito, para que funcionen las bandas magnéticas…

Cuando se rompió el contrato, aprovechamos para hacer una planificación comercial más fuerte, que nos espabilamos, vaya, y así sucesivamente. Incluso he hecho una lotería o algo así.

Pero la verdad, que ya le vale a la semanita y que por muy optimista que uno sea, se harta de los contratiempos, así que venga, a darme buenas noticias, ¿eh?

Empieza Leiter abriendo Blog, que siempre es una buena noticia.

 P.D.- Felicidades a la del cumple. Muchos besos guapísima (si es que he caertado con el día que no lo tengo anotado y tal y como me anda esta cabecita loca).

de Candance Bushnell.

Creo que me lo ha prestado una amiga mía porque debe de encontrarme así como “poco espabilada” para estas cosas o, como me decía otra amiga en una fiesta en la madrugada del sábado: “es que eres un poco mística”.

Por lo que sea, piensan que conozco poco a los hombres y supongo que no se equivocan demasiado. A ver, no es que yo sea tonta, ni rara, pero es que he vivido toda mi vida entre ellos como coleguitas: jugaba a fútbol con ellos cuando era una cría, salía con mis amigos de ahora siendo adolescentes y la mayoría de mis compañeros de trabajo han sido chicos. Así que os conozco muy bien, pero quizá “de otra manera”.

La cosa es que el libro es ameno, se pasa un rato divertido, a veces, y poco más. Lo encuentro un poco “misógino” (¿andrógino?¿cómo se dice?) con los hombres. Pongo un parrafito de ejemplo:

…mucha gente está harta del miedo al compromiso de estos sujetos. Si yo fuera una mujer soltera pensaría: ¿Para qué molestarme con estos tíos si ahí fuera hay 296 millones de gays cachondos dispuestos a realizar el mismo servicio? Podría buscarme un gay divertido y ameno que me sacara de paseo. ¿Por qué perder el tiempo con X? ¿ A quién le apetece sentarse con él, soportar su rollo sobre el trabajo y tener que adularle? Es demasiado mayor para cambiar. Un hombre como X no merece la pena el esfuerzo. A esos hombres ya no hay quien se los crea.

Después de todo, son las mujeres quienes deciden si un hombre es deseable o no.

Y no sigo porque alguno de vosotros me confunde con la autora y me mata. Y el libro ni siquiera lo he comprado yo,¿eh? Aunque voy a reconocer que un poquito de frivolidad viene bien de vez en cuando.

Como ya estamos acostumbrados a las cifras, en muchas ocasiones pasamos la vista por encima de ellas sin reparar. Así que hace un par de días leí en La Voz de Galicia que el consumo de ansiolíticos se ha incrementado en un 20% en los últimos cinco años y ni me inmuté.

Pero debe de ser la deformación de economista, que el dato se quedó ahí. Y es que hay pocos mercados que crezcan a ese ritmo, pensadlo bien. Además, y esto no es el objeto del post, un mercado muy rentable.

Lo que ya imaginais conociéndome es que me empecé a preguntar lo obvio: ¿por qué?

Se me ocurren muchas respuestas generales o filosóficas que aparecen en todas las revistas de fin de semana. Así que decidí escarbar un poco más. ¿Cuando yo he estado mal, cuál era la principal causa?

En mi caso, la incertidumbre. La incertidumbre es lo que llevo peor, lo que provoca el miedo y si ese miedo se apodera de mi vida y se mezcla con impotencia, me siento frágil. Esa fragilidad es terrible.

Y la incertidumbre tiene muchas caras -¿me querrá o no me querrá?, ¿conseguiré levantar cabeza en el trabajo?, ¿qué me dirá el médico?-  pero pueden convertirse en miedos. Y de ahí no hay que dejarlos pasar, no hay que dejarlos llegar, si puedes.

No sé explicarlo mejor, pero ese sería mi proceso siempre que afecte a algo fundamental en mi vida. ¿Y el vuestro? ¿Os atrevéis? Yo me he mojado.