Desde lejos te veo.
Te reconozco.
Te siento.

Entre húmedas brumas,
entre brillos finos de rocío,
entre trinos frios del alba.

Para lavarte la cara,
para iluminar la mirada,
para cantarnos el alma.

Hoja pequeña,
verde niebla,
tronco sabio.

Olor de aceituna.

Nos lo ha dejado Lizard. Me gusta mucho. Muchas gracias.

¿Puede ser el amor de otra manera?

De Van Morrison

I can hear her heart beat from a thousand miles
And the heavens open everytime she smiles
And when I come to her that’s where I belong
Yet I’m running to her like a river’s song

She give me love, love, love, love, crazy love
She give me love, love, love, love, crazy love

She got a fine sense of humour when I’m feeling low down
And when I come to her when the sun goes down
Take away my trouble, take away my grief
Take away my heartache, In the night like a thief

She give me love, love, love, love, crazy love
She give me love, love, love, love, crazy love

Yeah I need her in the daytime
Yeah I need her in the night
Yeah I want to throw my arms around her
And kiss her hug her kiss and hug her tight

And when I’m returning from so far away
She give me some sweet lovin’ brighten up my day
Yeah it makes me righteous, Yeah and it makes me whole
Yeah and it make me mellow down to my soul

She give me love, love, love, love, crazy love
She give me love, love, love, love, crazy love

Sonríe, necesito ver el sol.

PD.- Felicidades a mi pequeño Jack Sparrow

Por fin estoy consiguiendo leerlo. Hace ya al menos dos años que se lo robé a un querido amigo (me lo has regalado, ¿verdad?). Me apasionó desde el principio este libro de Hannah Arendt pero tengo que reconocer que cada página tengo que leerla despacito para no perderme conceptos, para que no se me escape el sentido filosófico último.

Este libro era la prueba de que yo no estaba en forma, allí, sobre mi mesilla, con otros diez libros en dos pilas. Sólo salía la poesía -la pasión es la pasión-, algunos cuentos muy buenos y novelas triviales, pero me sentía incapaz de más.  Los libros más densos pero también los más interesantes se apilaban apenas leidos por la mitad. Mis queridos libros cogían polvo y yo tenía la cabeza en otra parte. Los libros, mis compañeros desde pequeña, permanecían cerrados a mi lado. Pero la Ginzburg me despertó, suavemente.

Y ya vuelvo a estar ahí, con ellos, sumergiéndome en sus páginas sin medida, sin horarios, con pasión. Y después de Hannah Arendt creo que irá por fin Stiglizt y su “Malestar en la globalización” - de esta te prometo que lo leo y lo comento en el blog como me pediste- y Edward de Bono, y hasta quizá… Bueno, no vaya a ser como el cuento de la lechera.

Soy feliz, con mis ojos llenos de letras y mi cabeza en otros mundos. Me apetece viajar. Sonrío aunque no me veais. Esa es mi Condición Humana.

De María Rita.

Eu tentei mas não deu pra ficar
Sem você enjoei de tentar
Me cansei de querer encontrar
Um amor pra assumir seu lugar

Eu tentei mas não deu pra ficar
Sem você enjoei de esperar
Me cansei de querer encontrar
Um amor pra assumir seu lugar

É muito pouco
Venha alegrar o meu mundo que anda vazio, vazio
Me deixa louca
É só beijar tua boca que eu me arrepio
Arrepio, arrepio

E o pior
É que você não sabe que eu
Sempre te amei
Pra falar a verdade eu também
Nem sei
Quantas vezes eu sonhei juntar
Teu corpo, meu corpo
Num corpo só

Vem
Se tiver acompanhado esquece,vem
Se tiver hora marcada esquece, vem
Vem
Venha ver a madrugada e o sol que vem
Que uma noite não é nada, meu bem

…

Unha vez tiven un cravo
cravado no corazón,
i eu non me acordo xa se era aquel cravo
de ouro, de ferro ou de amor.
Soio sei que me fixo un mal tan fondo,
que tanto me atormentou,
que en día e noite sin cesar choraba
cal chorou Madanela na pasión.
«Señor, que todo o podedes,
-pedinlle unha vez a Dios-
daime valor para arrincar dun golpe
cravo de tal condición».
E doumo Dios e arrinqueino,
mais… ¿quen pensara…? Despois
xa non sentín máis tormentos
nin soupen que era delor;
soupen só que non sei que me faltaba
en donde o cravo faltou,
e seica, seica tiven soidades
daquela pena… ¡Bon Dios!
Este barro mortal que envolve o esprito
¡quen o entenderá, Señor…!

De Rosalía de Castro, Follas Novas

¿Quién habla de victorias? Sobreponerse es todo.

Rainer María Rilke

Os deseo que tengáis muchos sueños o al menos uno grande. Os deseo que los persigais sin medida aunque sepáis que no llegaréis a alcanzarlos. Os deseo que tengais alguno, el mejor, a medias con alguien a quien améis.

Es viernes ya. Dreams de The Cramberries:

All my life
is changing every day
in every possible way
in all my dreams
it’s never quite as it seems
never quite as it seems
i know i’ve felt like this before
but now i’m feeling it even more
because it came from you
then i open up and see
the person falling here is me
a different way to be
i warn more
impossible to ignore
impossible to ignore
they’ll come true
impossible not to do
impossible not to do
now i tell you openly
you have my heart so don’t hurt me
you’re what i couldn’t find
totally amazing mind
so understanding and so kind
you’re everything to me
all my life
is changing every day
in every possible way
and oh my dreams
it’s never quite as it seems
cause you’re a dream to me
dream to me

Vosotros sois un sueño para mi. Y lo digo por el de santo y el de cumpleaños.

De Bebo Valdés y Diego el Cigala

En la vida hay amores que nunca,
pueden olvidarse,
Imborrables momentos que siempre guarda el corazón,
Porque aquello que un día nos hizo,
temblar de alegría,
Es mentira que hoy pueda olvidarse con un nuevo amor,
He besado otros labios buscando, nuevas ansiedades,
Y otros brazos extraños me estrechan,
llenos de emoción, pero solo, consiguen hacerme,
Recordar los tuyos,
Que inolvidablemente vivirán en mí.

Conozco a bastantes, aunque no son la mayoría. Periodistas curiosos, que investigan, que rebuscan en las fuentes, que necesitan “entender” para escribir. Muchos de ellos no saben estarse quietos detrás de una mesa.

Así es David Beriain, con el que tuve la suerte de coincidir en el mismo medio. Os recomiendo que no os perdáis su blog en ADN, En pie de Guerra. Para mi, que sé como trabaja, es uno de esos pocos corresponsales de guerra que lo viven, que son fiables. La gente como David está hecha de otra pasta. Y además escribe maravillosamente. Cuidate David, eso sí.

También estoy muy orgullosa del trabajo que está haciendo Alvaro Mellizo allá en Perú. Hizo una buena cobertura del terremoto y recientemente ha publicado un reportaje sobre los presos españoles en las cárceles peruanas. Conozco a Alvaro desde que nació y desde que era un niño muy pequeño había que dejarle ver el “Telediario”. Hay gente que lo lleva en los genes.

Periodistas de pura cepa. Gente que se moja con esa preciosa profesión.

De Bebe, En tu silencio

Como quien tira de una cuerda que se romperá,
tirar, tirar, tirar, tirar, tirar…
Como sin darse cuenta rozar un poco más,
los ojos han cerrado para no afrontar
que el aire es de cristal,
que puede estallar,
que aunque parezca extraño, te quiero devorar.
Que el aire es de crital,
que puede estallar,
que aunque parezca extraño, te quiero devorar.

En una esquina de su boca se dejó estrellar,
como la ola que se entrega a la roca,
perdida en el abismo de unas manos sin final,
tan grandes que abrazaban todos sus planetas.

Ahora no estás aquí,
ahora no estoy aquí,
pero el silenció es la más elocuente forma de mentir.
Ahora no estás aquí,
ahora no estoy aquí,
pero el silenció es la más elocuente forma de mentir.

En tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mi cuerpo habitó
un trozo de tu olor,
en tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mis ojos habitó
un trozo de dolor.
Ahora estás aquí,
ahora estoy aquí,
abrázame para que piense alguna vez en ti.
Ahora estás aquí,
ahora estoy aquí,
abrázame para que piense alguna vez en ti.

En tu siilencio habita el mío
y en alguna parte de mi cuerpo habitó
un trozo de tu olor,
en tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mis ojos habitó
un trozo de dolor.
En tu siilencio habita el mío
y en alguna parte de mi cuerpo habitó
un trozo de tu olor,
en tu silencio habita el mío
y en alguna parte de mis ojos habitó
un trozo de dolor.

Que el aire es de cristal,
que puede estallar,
que aunque mis labios no hablen,
te quiero devorar.

Abrázame para que piense alguna vez en ti.

Natalia Ginzburg escribió Las Pequeñas Virtudes, unos maravillosos relatos -gracias por regalármelos, tenías razón, son deliciosos- muy bien escritos y muy “diferentes”. Muchos de ellos me gustan por distintos motivos, especialmente el que da título al libro, pero ya que llevo varios días hablando del las diferentes facetas del silencio, escogeré uno titulado así.

En El Silencio la autora habla de él como si fuera un muro interior o en el que nos atrincheramos, incluso a veces de nosotros mismos. Habla del silencio provocado por la culpa y el pánico. No es un silencio productivo como el de Siddharta, ni un silencio táctil como el de Lorca, ni prudente como el del proverbio. Es un silencio que mata por dentro, que pone barreras en lugar de quitarlas. Un silencio que corta el aire, que impide llenar los pulmones. Conozco bien ese silencio. Me hace llorar.

Os dejo un trocito del final:

 …El silencio puede alcanzar una forma de infelicidad cerrada, monstruosa, diabólica: puede ajar los días de juventud, hacer amargo el pan. Puede llevar, como se ha dicho, a la muerte.

El silencio debe ser contemplado y juzgado desde un punto de vista moral. Porque el silencio, como la apatía y la lujuria, es un pecado. El hecho de que en nuestra época sea un pecado común a todos nuestros semejantes, que sea el fruto amargo de nuestra época malsana, no nos exime del deber de reconocer su naturaleza, de llamarlo por su verdadero nombre.

¿Cuántas clases de silencio hay?

El silencio

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.

Federico García Lorca

P.D.- Feliz Cumpleaños a Museira.  Aunque el día está casi acabado los buenos deseos sirven para todo el año.

Con uno mismo. ¿ Autosinceridad? Eso es lo que me anda en la cabeza esta temporada. Hay que reconocer para superar, saltar por encima, rodear o huir, jajaja.

Ya sé que tocaba música pero es que hubiera puesto alguna de las de Freddie Mercury (que ayer discutía yo su edad y ya tiene delito que me equivoque así). Probablemente Friends, pero la puse hace tan poco…, o mi favorita que también he puesto ya y que os enlazo Too Much Love Will Kill You.

En fin, que se me han pasado las ganas de la sinceridad y la introspección -cómo me gusta Queen- y me voy a frivolizar un poco que tal y como andan las cosas lo más caro es la risa.

Prometedme que vais a, por lo menos, sonreir y disfrutar mucho. Besos, muchos besos.

Al regreso de Granada lo vi en el aeropuerto y me lo compré porque está ambientado en la Alpujarra. Además estas últimas semanas estaba en todas partes y al final me entró curiosidad.

Pues eso, es un libro escrito por Chris Stewart sobre su vida como “corijero”. Es un libro fresco, como su portada y su título. Un libro optimista que me ha sentado bien en estos días complicados. Sin más. Un libro para leer si acabas de estar allí, un libro para leer de viaje….

Sigo leyendo y me quedan los mejores por comentar.

Buenas noches.

de Candance Bushnell.

Creo que me lo ha prestado una amiga mía porque debe de encontrarme así como “poco espabilada” para estas cosas o, como me decía otra amiga en una fiesta en la madrugada del sábado: “es que eres un poco mística”.

Por lo que sea, piensan que conozco poco a los hombres y supongo que no se equivocan demasiado. A ver, no es que yo sea tonta, ni rara, pero es que he vivido toda mi vida entre ellos como coleguitas: jugaba a fútbol con ellos cuando era una cría, salía con mis amigos de ahora siendo adolescentes y la mayoría de mis compañeros de trabajo han sido chicos. Así que os conozco muy bien, pero quizá “de otra manera”.

La cosa es que el libro es ameno, se pasa un rato divertido, a veces, y poco más. Lo encuentro un poco “misógino” (¿andrógino?¿cómo se dice?) con los hombres. Pongo un parrafito de ejemplo:

…mucha gente está harta del miedo al compromiso de estos sujetos. Si yo fuera una mujer soltera pensaría: ¿Para qué molestarme con estos tíos si ahí fuera hay 296 millones de gays cachondos dispuestos a realizar el mismo servicio? Podría buscarme un gay divertido y ameno que me sacara de paseo. ¿Por qué perder el tiempo con X? ¿ A quién le apetece sentarse con él, soportar su rollo sobre el trabajo y tener que adularle? Es demasiado mayor para cambiar. Un hombre como X no merece la pena el esfuerzo. A esos hombres ya no hay quien se los crea.

Después de todo, son las mujeres quienes deciden si un hombre es deseable o no.

Y no sigo porque alguno de vosotros me confunde con la autora y me mata. Y el libro ni siquiera lo he comprado yo,¿eh? Aunque voy a reconocer que un poquito de frivolidad viene bien de vez en cuando.