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El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).
El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).
Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.
El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).
En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).
Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.
José Ángel Valente
Como se houvesse uma tempestade
escurecendo os teus cabelos,
ou, se preferes, minha boca nos teus olhos
carregada de flor e dos teus dedos;
como se houvesse uma criança cega
aos tropeções dentro de ti,
eu falei em neve – e tu calavas
a voz onde contigo me perdi.
Como se a noite se viesse e te levasse,
eu era só fome o que sentia;
Digo-te adeus, como se não voltasse
ao país onde teu corpo principia.
Como se houvesse nuvens sobre nuvens
e sobre as nuvens mar perfeito,
ou, se preferes, a tua boca clara
singrando largamente no meu peito.< /blockquote>
Eugénio de Andrade
Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo
Mario Benedetti
Como ya sabéis, me encanta leer en el idioma original del poeta. Esto no siempre es posible así que intento que las ediciones que compro sean bilingües (aunque en japonés no me sirve de nada, claro).
Leo con cierta soltura las lenguas romances, al fin y al cabo soy gallega, española, he vivido en Cataluña, he estudiado francés desde niña y tengo especial querencia por Portugal e Italia. En inglés me manejo razonablemente pero tengo que reconocer que, así como un artículo económico me “pega” en inglés, para la poesía prefiero otros idiomas, y ahora me estoy refiriendo exclusivamente a la sonoridad, a la musicalidad del poema, porque está claro que hay enormes poetas en habla inglesa, muchos de los cuales podéis encontrar en este mismo blog.
Pero digamos que al margen del poeta, tengo querencia para leer poesía por el gallego y el portugués más que por cualquier otra lengua. Son idiomas plagados de palabras que representan la ternura y la suavidad.
No suena lo mismo un “Nao sou nada” que un I´m nothing, ¿a qué no?
Entre mis propósitos de este año nuevo está el “ordenar” un poco mis conocimientos de literatura gallega y leer las 20 ó 30 obras más importantes de las que seleccione, entre ellas, bastante poesía, así que la literatura portuguesa tendrá que esperar a otro año porque a mi no me da para tanto.
Pues eso, que iba yo diciendo, que la poesía en portugués me chifla, y la música también (encontraréis por el blog decenas de ejemplos de ambas cosas) y, por si a vosotros también os gusta como a mi, os dejo dos enlaces fantásticos para que podáis “catar” aquellos poetas que más os puedan gustar: Jornal de Poesia y Porto de Abrigo. La amplitud de ambas páginas quizás las haga un poco inabordables para los principiantes, si es así, al menos no os perdais a Pessoa con sus múltiples personalidades, a Eugenio de Andrade, a Carlos Drumond de Andrade…buff, son demasiados, tendréis que escoger vosotros.
Beijnhos
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Tabacaria de Alvaro de Campos (Fernando Pessoa)
(…)
Y yo te veo porque yo te quiero.
Es el amor que no tiene sentido.
Alza tu cara ahora a medio viento
con transparencia y sin destino en torno
a la promesa de la primavera,
los manzanos con júbilo en tu cuerpo
que es armonía y es felicidad,
con la tersura de la timidez
cuando se hace de noche y crece el cielo
y el mar se va y no vuelve
cuando ahora vivo la alegría nueva,
muy lejos del recuerdo, el dolor solo,
la verdad del amor que es tuyo y mío.
Claudio Rodríguez
The nest of lovers
Humm, le voy a dar unas vacaciones a la excel, la economía y a la racionalidad y voy usar mi cerebro sólo para el placer y la frivolidad. No, que no,… que ya sabéis que este es un blog para todos los públicos…
Voy a saborearlo todo: el café cargado, el chocolate negro, las primeras fresas del año, la última naranja recién cogida, tu piel (perdón se me escapó)…
Oh Sabor,
Sabor a fresa y a limón
a mermelada de miel de abejas
sabes Oh sabor,
sabor de rojo melocotón
sabe tu piel cuando te beso….
Rosario Flores
Está genial para bailarla descalza sobre la hierba calentita del sol de mediodía.
Claro que, ¿a qué sabrá el amor? a palomitas de maiz! saladitas!
Labios de fresa sabor de amor,
Pulpa de la fruta de la pasión,
Es el sabor de tu amor,
Todo me sabe a ti,
Comerte sería un placer
(…)
Danza Invisible
Uvas en abril…naranjas en agosto. Qué bien sabe todo a destiempo!
Y siempre nos queda el Sabor a mi de siempre de Los Panchos. De esta canción siempre he pensado que deseo que no sea cierto lo que dice, sería terrible, ¿no? Aplicada a uno mismo, vaya…¡qué monotonía! Aunque algo de bueno tiene: me recuerda a mi primer novio y¡ cuánto lo quiero!
Y para no morir empalagada, no quiero dejar fuera sabores más fuertes como el Taste It de INXS.
Si imagino un poeta con el sentido del gusto, que lo toque todo con los labios, que saboree la vida y se la coma a moridscos como una manzana, ese es sin duda Neruda. Hay miles de ejemplos. Bastará un soneto “hambriento”
Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.
Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.
Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas
y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitatrúe.
Repasando viejos correos -haciendo limpieza porque la cuenta de yahoo no va demasiado bien- encontré muchos motivos de alegría, algunas nostalgias y a mis constantes amigos de siempre.
Uno de ellos me dedicó esta canción de Gloria Estefan, Hoy, hace ya tiempo. Y, casualidades, hoy me llamó para charlar, porque me intuye aunque no sepa, porque siempre estamos juntos, porque “tengo una huella entre su sombra y la mía que no me deja mentir”.
Y hoy, como siempre, me vuelvo a mis libros. El ratito que queda es de Lorca, con sus imágenes de una extremada belleza.
Y el sol entró por el balcón cerrado
y el coral de la vida abrió su rama
sobre mi corazón amortajado.
Así me siento hoy!!!
Déjame vivir de Chambao y Jarabe de Palo
(…)
Hay que amar con valor, para salvarse.
Sin luna, sin nostalgia, sin pretextos,
Hay que despilfarrar en una noche
—que puede ser mil y una— el universo,
sin augurios, sin planes, sin temblores,
sin convenios, sin votos, con olvido,
desnudos cuerpo y alma, disponibles
para ser otro y otra a ras de sueño.
(…)
Bendita noche cóncava, delicia
de encontrar un abrazo a la deriva
y entrar en ese enigma, sin astucia,
y volver por el aire al aire libre,
Hay que amar con amor, para salvarse.
(…)
¿Es tan distinto,
tan necio, tan ridículo, tan torpe,
tener un espacioso sueño propio
donde el hombre se muera pero actúe
como inmortal?
Benedetti
Ay, al primer rayo de sol qué ganas de navegar!!!
Otro de mis propósitos de este año- sí, lo sé, son demasiados- es mejorar mi oxidado inglés. Si me voy a ir a NY me vendrá bien, así que ahí estoy subiendo al portátil y bajando al iPod cositas en inglés.
Pero he tenido que acelerar porque voy a formar parte de un equipo de trabajo que intenta captar un interesante proyecto para un cliente londinense, y claro, toda la doc está en inglés.
Y como soy así de práctica, pues me he puesto a leer poesía inglesa del siglo pasado -no vaya a ser que aprenda vocabulario moderno o técnico, si es que soy…- y he acabado con Emily Dickinson de la que os dejo unos versos:
Tis so much joy! ’Tis so much joy!
If I should fail, what poverty!
And yet, as poor as I,
Have ventured all upon a throw!
Have gained! Yes! Hesitated so -
This side the Victory!
Life is but Life! And Death, but Death!
Bliss is, but Bliss, and Breath but Breath!
And if indeed I fail -
At least, to know the worst, is sweet!
Defeat means nothing but Defeat,
No drearier, can befall!
Porque la derrota no es más que la derrota (y con eso, podemos…)y si gano…cuánta alegría!
Llueve impenitentemente. El cielo está gris, plomizo, como si no hubiera terminado de amanecer. Trabajo y disfruto de estar refugiada aquí. Suena un trino de pájaro sobre el olivo, sorprendente, como fuera de sitio. Como la vida.
Esas contradicciones me recuerdan un poema de Fernando de Herrera:
Pensé, mas fué engañoso pensamiento,
armar de puro hielo el pecho mío;
porque el fuego de Amor al grave frío
no desatase en nuevo encendimiento.
Procuré no rendirme al mal que siento,
y fue todo mi esfuerzo desvarío;
perdí mi libertad, perdí mi brío,
cobré un perpetuo mal, cobré un tormento.
El fuego al hielo destempló, en tal suerte,
que, gastando su humor, quedó ardor hecho;
y es llama, es fuego, todo cuanto espiro.
Este incendio no puede darme muerte;
que, cuando de su fuerza más deshecho,
tanto más de su eterno afán respiro.
(¿Qué pasa hoy? Tanta sensibilidad y tanto poemita…¡Voy a tener que frivolizar un poco!)
Ya debierais estar relajaditos, escuchando música, con vuestra tisana en algún lugar tranquilo, sin ruidos, con luz ténue…y no sentados delante del ordenador. Porque hoy empezamos. Primera noche de ritual.
A mi esta no creo que me cueste porque con tanta alteración emocional anoche dormí dos horas -de una a tres- y aunque he llevado el día muy bien porque ya sabéis que me relajo y no me lo tomo a la tremenda, ahora mismo estoy agotada.
El ritual puede ser tan complejo como queráis, pero debe repetirse los 21 días. Pues nada, yo me voy a leer y a dormir.
Os dejo un poema de uno de mis favoritos -podeís verlo buscando en el blog- Angel Gónzalez. Lo dice todo, como una imagen.
A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;
allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.
Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.
Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.
Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.
O este otro, tan adecuado para estos fríos que nos acosan:
Canción de amiga
Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.
Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.
Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.
No recuerdo un invierno tan frío como éste.
Buenas noches.
Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Se ve que Borges lo sintetiza mejor que yo.
(Almudena me has recordado este verso. El poema entero es magnífico. Mira el último verso: Me duele una mujer en todo el cuerpo).
Es pensada. No puedo arriesgarme a seguir así. Necesito regresar al sosiego de antes. ¿El significado de los sueños? Necesito un cambio. Voy a cortarme el pelo.
 Gracias a Silandeira, por todo Y un poema de ausencias de Miguel Hernández, que tanto me gusta. Un poema con música interior, sólo porque es bonito ¿hay mejor motivo?
Una querencia tengo por tu acento,
una apetencia por tu compañía
y una dolencia de melancolía
por la ausencia del aire de tu viento.
Paciencia necesita mi tormento,
urgencia de tu garza galanía,
tu clemencia solar mi helado día,
tu asistencia la herida en que lo cuento.
¡Ay querencia, dolencia y apetencia!:
tus sustanciales besos, mi sustento,
me faltan y me muero sobre mayo.
Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia,
a serenar la sien del pensamiento
que desahoga en mí su eterno rayo.
Y para más fuerza, siempre queda Neruda y su Canción Desesperada:
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Beijinhos
PD.- Marcos, esta vez es de verdad, me voy a cortar el pelo!!! Y sí, volando voy! Enamorada de la vida, que a veces duele.
Este año la Navidad me poner rebelde -opongo resistencia-, transgresora y me aferro a la vida, a lo más básico, a lo más instintivo y elemental.
Así que cuando esta mañana me he puesto a leer poesía, he empezado por John Donne, considerado un metafísico, aunque me temo que más bien me leí su primera época (lírica erótica, diría yo). Después me entretuve en William Wordsworth:
The world is too much with us; late and soon,
Getting and spending, we lay waste our powers;
Little we see in Nature that is ours;
We have given our hearts away, a sordid boon!
This Sea that bares her bosom to the moon,
The winds that will be howling at all hours,
And are up-gathered now like sleeping flowers,
For this, for everything, we are out of tune;
Pues sí, el mundo con exceso está en nosotros. Pero yo sigo buscando. ¿Qué me pasa que estos versos tan hermosos no me llenan?
Definitivamente estoy latina.
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