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Anoche se me ha perdido
en la arena de la playa
un recuerdo
dorado, viejo y menudo
como un granito de arena.
¡Paciencia! La noche es corta.
Iré a buscarlo mañana…
Pero tengo miedo de esos
remolinos nocherniegos
que se llevan en su grupa
—¡Dios sabe adónde!— la arena
menudita de la playa.
Pedro Salinas
 Gracias a Iacubs por esta imagen Como siempre Gonzalo Sánchez- Terán escribe en FronteraD de esa manera tan fluida, original y maravillosa.
Esta vez nos relata un concierto de Silvio Rodríguez. Con lo que a mi me gusta!
…todos y cada uno de los que estábamos en la sala vinculamos Ojalá con alguien a quien amamos alguna vez, en algún sitio, mucho. Ojalá nos relata en uno de los momentos más terribles de la existencia, cuando deseas que una mujer se aleje únicamente porque no puedes retenerla. Y eres consciente de que su ausencia te condena de por vida al exilio….
Maravillosa toda la entrada.
Os dejo otras dos canciones de Silvio que me emocionan y que también menciona Gonzalo Sánchez- Terán:
La gota de rocío, tan sencilla y delicada.
Pequeña serenata diurna:
…Soy feliz, soy un hombre feliz, y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad. Soy feliz, soy un hombre feliz, y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad…
Me asomo como siempre, a diario, al reposo del Remanso de Jirafas esperando la caricia de Pau, ese pedacito de afecto profundo, de comprensión de saberse de la misma especie y no por familia, ni siquiera por la amistad “de siempre” en el tiempo (aunque ya son años), sino sólo, y nada menos, por sensibilidad, por valores, por la poesía, por lo que, debajo de muchas capas, se oculta en nuestra alma.
Me encuentro con Gioconda Belli, que me encanta, aunque no la haya leído de forma sistemática. Regreso esta mañana dispuesta a dejar comentarios -perdona Pau, el otro día pasé tan deprisa- que no significan nada, apenas que he pasado por aquí a remover el aire y envolverte en él, como un pequeño torbellino que da vida, como haces tú conmigo.
Encuentro dentro de los comentarios, uno de M, que es un poema completo de Gioconda Belli titulado “Reglas del juego para hombres que quieren amar a mujeres” . Desde el punto de vista puramente estético, me quedo con los primeros versos. Como manifiesto, como “carta a los reyes”, no le cambio ni una coma, realmente ese sería mi sueño. Creo que esto, copiado de otra, es lo más personal que he escrito en este blog.
I
El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer la que anida en mí,
la golondrina
transparente de la ternura.
II
El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
con que yo estaré al lado suyo.
III
El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.
IV
El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.
V
El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca para descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.
VI
El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.
VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si necesario.
VIII
El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.
IX
El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del
enamoramiento
en una plaza pública llena de multitudes
Podra gritar —te quiero—
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.
X
El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron
separados
como seres de distinta estatura
XI
El amor de mi hombre
no querrá rotularme o etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día
el comienzo de una nueva victoria.
Dicen -o digo- que las cosas hay que soñarlas primero, hay que quererelas mucho, para que se cumplan. Pues eso.
No conocer el miedo a la entrega…con qué tranquilidad se debe de transitar por un amor así…Ando con la ternura puesta esta mañana, ya se ve. Estaré enamorada? No me hagáis mucho caso.
PD.- Me alegro de que Leiter haya salido bien de su segundo asalto.
Levar-te à boca,
beber a água
mais funda do teu ser
se a luz é tanta,
como se pode morrer?
Eugénio de Andrade
El Haiku es una forma de poesía japonesa que consta de tres versos. Ha habido grandes poetas de Haikus. Tenéis una antología bilingüe por ejemplo en “Para el corazón que no duda: breve antología del haikú japonés“, de Rodrigo Escobar y Javier Tafur.
Hoy he hecho una breve selección. Tres Haikus. El primero de la monja budista japonesa Chiyo- ni, el segundo de Jorge Luis Borges, de nuevo, que ha escrito algunos hermosísimos y el tercero de Tomás Hernández, forma parte de “Y véante mis ojos”:
La luna llena
No importa a donde vaya,
el cielo me es ajeno
Chiyo- ni
En el desierto
acontece la aurora.
Alguien lo sabe.
Jorge Luis Borges
Del mar llegaste,
una ola de sal
en el desierto.
Tomás Hernández
El tanka es un tipo de poesía tradicional japonesa -mensajes de amor entre amantes, quizás- como un haiku más largo…de alguna manera contiene dos imágenes en lugar de una. Siempre me ha maravillado el dominio del lenguaje que hay que tener para poder contener tanto en tan poco.
Jorge Luis Borges ha escrito algunos Tankas preciosos, por ejemplo:
Alto en la cumbre
todo el jardín es luna,
luna de oro.
Más precioso es el roce
de tu boca en la sombra.
La voz del ave
que la penumbra esconde
ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.
También mi admirado Octavio Paz tradujo tankas al castellano.
¿Os atrevéis a componer uno?
Como nos tiene acostumbrados, Gonzalo Sánchez- Terán nos deja sin aliento en su blog Pan y Poesía (Frontera D) con el último post que no tiene desperdicio.
El poema, de José Ángel Valente, una maravilla:
Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.
Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un solo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.
Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.
Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.
SERÁN CENIZA
 Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites
Ayer estaba tejiendo estrategias con uno de mis socios en la playa de Cabañas, en una terracita, un lujo que puedo permitirme y que se acerca mucho a mis sueños. Mientras él hablaba por teléfono saqué esta foto y pensaba en cuánto tiene la estrategia de esto: de ver el brillo al fondo, el horizonte, el lugar al que quieres ir, hermoso y brillante. De cuánto hay de libertad en el camino, con apoyos y sin nudos ni ataduras, con la solidez necesaria y la amplitud que permite mirar adelante…y alguna cursilada más que no voy a decir.
El poema de Benedetti lo llevaba escrito en mi carpeta del cole con 14 años y siempre me ha recordado a mi primer novio, Marcos, a quien tantísimo he querido y quiero. Pero además, me recuerda que nunca fui mujer de tácticas, no sé hacerlas. Lo mío es la estrategia sencilla, mirar lejos.
Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y curo del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
Ajeno, de Claudio Rodríguez
Así se siente abril…Deja que suene la magia/Que cante el corazón /Sueños de hadas/Promesas al amor que llevas dentro….Antonio Flores
De Alvaro Cunqueiro (ya sabéis que una de mis “asignaturas” de este año es la literatura gallega):
No niño novo do vento
hai unha pomba dourada;
quen puidera namorala,
quen puidera namorala,
meu amigo.
Canta o luar e o amencer
en frauta de verde olivo;
quen puidera namorala,
quen puidera namorala,
meu amigo.
Ten aers de frol recente
cousas de recén casada;
quen puidera namorala,
quen puidera namorala,
meu amigo.
Tamén ten sombra de sombra
e andar de primeiro río
quen puidera namorala,
quen puidera namorala,
meu amigo.
Versión cantada por Xoel López.
Y ahora me he quedado enganchada de Deluxe -una de las cosas mejores de bloggear- y de su “Fin de viaje infinito“, o “El amor no es lo que piensas“
Es mi flor favorita -quizás porque florece a destiempo, antes que ninguna-, pero dudo que nadie lo supiera hasta ahora, así que debe de ser una casualidad. Como debe de serlo que me haya encontrado una, blanca además, encima del capó de mi coche al salir de la fiesta del sábado. Por si acaso y en todo caso, muchas gracias a quien la dejó allí depositada. Estaba fresquita y preciosa, tan blanca y sedosa en la noche sobre el negro brillante! Y ahora, ya lo veis, la llevo “empocheciéndose” en el salpicadero. Me alegra la vista, me trae recuerdos agradables. Gracias.
Os dejo con un poema de Lorca escrito en gallego e interpretado por Luar na Lubre.
 A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;
allí,
en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.
Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.
Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.
Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.
Y diréis que tengo adicción a Ángel González, y tendréis razón…
Hace ya tiempo que puse un hermosísimo poema del cubano Jorge Bousoño titulado El amor en los tiempos del cólera ( qué difícil jugar al tiempo después de conocerte/…/ qué difícil cautivar esperas) y el propio autor nos dejó este poema que reproduzco a continuación como inestimable regalo:
TRAZOS EN LOS COPOS DE DICIEMBRE QUE DUERMEN SOBRE UN BANCO DEL PARQUE
“A los parques tampoco les gusta
que le disparen”
[John Lennon]
El tiempo sigue sentado
en el banco del parque, aun
y enciende la guirnalda de farolas
el amor se desmorona
(hay demasiada humedad
en los ojos de la esperanza)
la muerte sigue siendo esa promesa
imprescindible
que hemos de cumplir tarde o temprano
¿dónde está ese chico que fui?
en él yo creo
con todos sus riesgos, y pruebas
siempre
ha de quedar alguna estrella vacante
después de los sueños
un álbum
arañas que custodian
una caja de zapatos con recortes del pasado
un prado
flores silvestres que se disputen nuestros vellos
en el ruedo cuerpo sobre cuerpo
(hay momentos que las aguas no logran borrar
por más que mantenga la cabeza
debajo del grifo)
ahora comienzo a desempolvar los recuerdos
tal vez a despedirme de todos
no sé
al descorchar la champaña
algo dejó de latir
muy en lo profundo.
© Jorge Bousoño (31.12.2007)
Pasad y leed lo que tiene que decirnos con su prosa maravillosa y con su poesía intensa.
El amor está en lo que tendemos
(puentes, palabras ).
El amor está en todo lo que izamos
(risas, banderas).
Y en lo que combatimos
(noche, vacío)
por verdadero amor.
El amor está en cuanto levantamos
(torres, promesas).
En cuanto recogemos y sembramos
(hijos, futuro).
Y en las ruinas de lo que abatimos
(desposesión, mentira)
por verdadero amor.
José Ángel Valente
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