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 (…) Aislada en su esplendor
La mujer brilla como una alhaja
Como un arma dormida y temible
Reposa la mujer en la noche
Como agua fresca con los ojos cerrados
A la sombra del árbol
Como una cascada detenida en mitad de su salto
Como el río de rápida cintura helado de pronto
Al pie de la gran roca sin facciones
Al pie de la montaña
Como el agua del estanque en verano reposa
En su fondo se enlazan álamos y eucaliptos
Astros o peces brillan entre sus piernas
La sombra de los pájaros apenas oscurece su sexo
Sus pechos son dos aldeas dormidas
Como una piedra blanca reposa la mujer
Como el agua lunar en un cráter extinto
Nada se oye en la noche de musgo y arena
Sólo el lento brotar de estas palabras
A la orilla del agua a la orilla de un cuerpo
Pausado manantial
Oh transparente monumento
Donde el instante brilla y se repite
Y se abisma en sí mismo y nunca se consume
(…)
Que no me nieguen el último trago
Que no me perdone nadie en la vida
Sobre los paquetes de tabaco se impriman poesías
Se impriman poesías…
Al menos que después no sea tarde
Al menos que después no me arrepienta
Para poder volver a tropezarme con la misma piedra
Con la misma piedra…
Que vuelva a llover sobre mojado
Y en los charquitos salten las ranas
Que siga el corazón desengañado sin darse de baja
Sin darse de baja…
Y jugar a vivir, y jugarse la vida
Y volver a morir por las causas perdidas
Y jugar a vivir, y jugarse la vida
Y volver a morir por las causas perdidas
Que no me pierda el miedo a perderte
Y la verdad no me quite el sueño
Que siempre se tiente a la suerte con el primer beso
Con el primer beso…
Al menos que otra vez lloren de nuevo
Los ojos que no miden la distancia
Que cure lo que no me cura el tiempo
Y el agua salada y el agua salada…
Que las promesas no vayan a misa, y no haya favor por favores
Que los enamorados se rindan sin condiciones
Sin condiciones…
Y jugar a vivir, y jugarse la vida
Y volver a morir por las causas perdidas
Y jugar a vivir, y jugarse la vida
Y volver a morir por las causas perdidas
Y jugar a vivir, y jugarse la vida
Y volver a morir por las causas perdidas
Y jugar a vivir, y jugarse la vida…
Toni Zenet
Sí, con mayúsculas, la que me produce leer lo que escribe Pau en su Remanso de Jirafas.
Nada mejor para celebrar el que he declarado como primer día de la primavera.
Desde Fronterad, que visito asiduamente, no sé cómo se me escapó la última entrada -hace ya casi dos meses- de mi admiradísimo Gonzalo Sánchez- Terán.
Lo que brevemente es capaz de decir, y con poema de Juan Ramón (estremecedor, maravilloso) me ha dejado impresionada una vez más. Os recomiendo que no os lo perdáis.
(…)
Amar:
hacer de un alma un cuerpo,
hacer de un cuerpo un alma,
hacer un tú de una presencia.
Amar:
abrir la puerta prohibida,
pasaje
que nos lleva al otro lado del tiempo.
Instante:
reverso de la muerte,
nuestra frágil eternidad.
Amar es perderse en el tiempo,
ser espejo entre espejos.
(…)
Tal vez amar es aprender
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fábula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Plantó un árbol.
Yo hablo
porque tú meces los follajes.
Carta de Creencia de Octavio Paz
Iba a empezar el año con este buen rollito -que dice Pau- que me traigo, con todo esto de la meditación, saludos al sol y demás zarandajas -que a mi me van fenomenal- pero he pensado que os aburriría con mis temas personales.
Os podría también contar mis propósitos de año nuevo pero este año ha sido más caótico y aún no he cerrado balance de los del año pasado y se me solapan con este. Un caos a mi más puro estilo.
Y como sigo en el año pasado, me gustaría que me dijérais cuál fue para vosotros la mejor noticia del 2010.
Yo he hecho el ejercicio y la primera que se me viene a la cabeza es esta: El hambre en el mundo baja por primera vez. Sí, se que la botella se puede ver medio vacía. Es totalmente impresentable la cifra que se maneja pero, increíblemente, ha dejado de subir.
En estos tiempos en que no dejo de oír lícitas quejas por la situación económica, en que muchos de vosotros sentís inseguridad en vuestros trabajos, en los que vemos que tenemos que hacer equilibrios para mantener lo que consideramos necesario para nuestro desarrollo personal, os pido sólo 30 segundos para reflexionar sobre lo que significa morir de hambre. Sólo eso. Y ahora podemos seguir a lo nuestro.
Esos 30 segundos de reflexión pueden cambiar el mundo. Creo que no hemos vivido jamás en un mundo tan solidario como este, creo que somos capaces de cambiar las cosas y trabajar para eliminar la injusticia. A veces podéis sentiros diferentes a los demás por vuestra entrega, por vuestra generosidad. En algunos momentos pensaréis que sois tontos por dar tanto tiempo, dinero y esfuerzo en favor de otros. No dejéis que la sociedad ni nadie os diga cómo debéis sentiros. Quizás penséis que sois tontos por ser solidarios, porque miramos hacia el lado equivocado, hacia los que lo son menos. Mirad en vuestro corazón, sentíos bien con él. Es lo único que importa. No somos héroes pero podemos hacer un poquito cada uno, verdad?
Os quiero por eso, además: porque sos mi amor, mi cómplice y todo…
El el título de un bellísimo libro de poemas de Tomás Hernández. Poned en mi blog su nombre y veréis cuánto me gusta su poesía.
Tomás Hernández tiene la sensibilidad, el cuidado, el mimo y el conocimiento de las palabras que consiguen transformarlas en música, con esa armonía profunda que sólo alcanzan los mejores poetas. He intentado escribir poesía -cómo no!- y soy malísima pero, os aseguro que he aprendido a diferenciar la calidad. Y no es sólo cuestión de gusto.
He disfrutado muchísimo con todas sus obras. Cada una tiene su personalidad propia y se puede escoger el momento para cada una, como uno recurre a uno u otro amigo dependiendo del ánimo. No debierais perderos su Viaje a Elpénor -hermosísimo viaje que me sorprendió y me dejó enganchada de sus versos para siempre- ni Y véante mis ojos -ahí están muchos de mis poemas favoritos- o…bueno, todo. Lo mejor de los poemas de Tomás es que nada es supérfluo, ni una preposición, ni una coma, y todo está ahí para que lo leamos con deleite.
Os dejo una pequeña muestra:
Yo tuve un sueño y eras parte de él…
Yo tuve un sueño y eras parte de él.
Pero fue más que un sueño
pues había limones en el árbol
y en la sombra amarilla altos cipreses
en la pared alzados. Hierba fresca,
un blando frío si descalzo andabas.
Yo tuve más que un sueño y como todos
conviene no vivirlos mucho tiempo,
es solitario el sueño y el despertar helado.
Buenas noches.
Una clara noche
de fiesta y de luna,
noche de mis sueños,
noche de alegría
—era luz mi alma
que hoy es bruma toda,
no eran mis cabellos
negros todavía—,
el hada más joven
me llevó en sus brazos
a la alegre fiesta
que en la plaza ardía.
So el chisporroteo
de las luminarias,
amor sus madejas
de danzas tejía.
Y en aquella noche
de fiesta y de luna,
noche de mis sueños,
noche de alegría,
el hada más joven
besaba mi frente…
con su linda mano
su adiós me decía…
Todos los rosales
daban sus aromas,
todos los amores
amor entreabría.
Antonio Machado
Felicidades, cariño mío.
Cierra los ojos y a oscuras piérdete
bajo el follaje rojo de tus párpados.
Húndete en esas espirales
del sonido que zumba y cae
y suena allá, remoto,
hacia el sitio del tímpano,
como una catarata ensordecida.
Hunde tu ser a oscuras,
anégate en tu piel,
y más, en tus entrañas ;
que te deslumbre y ciegue
el hueso, lívida centella,
y entre simas y golfos de tiniebla
abra su azul penacho el fuego fatuo.
En esa sombra líquida del sueño
moja tu desnudez;
abandona tu forma, espuma
que no se sabe quién dejó en la orilla;
piérdete en ti, infinita,
en tu infinito ser,
mar que se pierde en otro mar:
olvídate y olvídame.
En ese olvido sin edad ni fondo
labios, besos, amor, todo, renace:
las estrellas son hijas de la noche.
Octavio Paz
…
Sed de ti que me acosa en las noches hambrientas.
Trémula mano roja que hasta su vida se alza.
Ebria de sed, loca sed, sed de selva en sequía.
Sed de metal ardiendo, sed de raíces ávidas.
Hacia dónde, en las tardes que no vayan tus ojos
en viaje hacia mis ojos, esperándote entonces.
Estás llena de todas las sombras que me acechan.
Me sigues como siguen los astros a la noche.
Mi madre me dio lleno de preguntas agudas.
Tú las contestas todas. Eres llena de voces.
Ancla blanca que cae sobre el mar que cruzamos.
Surco para la turbia semilla de mi nombre.
Que haya una tierra mía que no cubra tu huella.
Sin tus ojos viajeros, en la noche, hacia dónde.
Por eso eres la sed y lo que ha de saciarla.
Cómo poder no amarte si he de amarte por eso.
Si ésa es la amarra cómo poder cortarla, cómo.
Cómo si hasta mis huesos tienen sed de tus huesos.
Sed de ti, sed de ti, guirnalda atroz y dulce.
Sed de ti que en las noches me muerde como un perro.
Los ojos tienen sed, para qué están tus ojos.
La boca tiene sed, para qué están tus besos.
El alma está incendiada de estas brasas que te aman.
El cuerpo incendio vivo que ha de quemar tu cuerpo.
De sed. Sed infinita. Sed que busca tu sed.
Y en ella se aniquila como el agua en el fuego.
Pablo Neruda
Anoche se me ha perdido
en la arena de la playa
un recuerdo
dorado, viejo y menudo
como un granito de arena.
¡Paciencia! La noche es corta.
Iré a buscarlo mañana…
Pero tengo miedo de esos
remolinos nocherniegos
que se llevan en su grupa
—¡Dios sabe adónde!— la arena
menudita de la playa.
Pedro Salinas
 Gracias a Iacubs por esta imagen Como siempre Gonzalo Sánchez- Terán escribe en FronteraD de esa manera tan fluida, original y maravillosa.
Esta vez nos relata un concierto de Silvio Rodríguez. Con lo que a mi me gusta!
…todos y cada uno de los que estábamos en la sala vinculamos Ojalá con alguien a quien amamos alguna vez, en algún sitio, mucho. Ojalá nos relata en uno de los momentos más terribles de la existencia, cuando deseas que una mujer se aleje únicamente porque no puedes retenerla. Y eres consciente de que su ausencia te condena de por vida al exilio….
Maravillosa toda la entrada.
Os dejo otras dos canciones de Silvio que me emocionan y que también menciona Gonzalo Sánchez- Terán:
La gota de rocío, tan sencilla y delicada.
Pequeña serenata diurna:
…Soy feliz, soy un hombre feliz, y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad. Soy feliz, soy un hombre feliz, y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad…
Me asomo como siempre, a diario, al reposo del Remanso de Jirafas esperando la caricia de Pau, ese pedacito de afecto profundo, de comprensión de saberse de la misma especie y no por familia, ni siquiera por la amistad “de siempre” en el tiempo (aunque ya son años), sino sólo, y nada menos, por sensibilidad, por valores, por la poesía, por lo que, debajo de muchas capas, se oculta en nuestra alma.
Me encuentro con Gioconda Belli, que me encanta, aunque no la haya leído de forma sistemática. Regreso esta mañana dispuesta a dejar comentarios -perdona Pau, el otro día pasé tan deprisa- que no significan nada, apenas que he pasado por aquí a remover el aire y envolverte en él, como un pequeño torbellino que da vida, como haces tú conmigo.
Encuentro dentro de los comentarios, uno de M, que es un poema completo de Gioconda Belli titulado “Reglas del juego para hombres que quieren amar a mujeres” . Desde el punto de vista puramente estético, me quedo con los primeros versos. Como manifiesto, como “carta a los reyes”, no le cambio ni una coma, realmente ese sería mi sueño. Creo que esto, copiado de otra, es lo más personal que he escrito en este blog.
I
El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer la que anida en mí,
la golondrina
transparente de la ternura.
II
El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
con que yo estaré al lado suyo.
III
El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.
IV
El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.
V
El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca para descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.
VI
El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.
VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si necesario.
VIII
El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.
IX
El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del
enamoramiento
en una plaza pública llena de multitudes
Podra gritar —te quiero—
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.
X
El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron
separados
como seres de distinta estatura
XI
El amor de mi hombre
no querrá rotularme o etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día
el comienzo de una nueva victoria.
Dicen -o digo- que las cosas hay que soñarlas primero, hay que quererelas mucho, para que se cumplan. Pues eso.
No conocer el miedo a la entrega…con qué tranquilidad se debe de transitar por un amor así…Ando con la ternura puesta esta mañana, ya se ve. Estaré enamorada? No me hagáis mucho caso.
PD.- Me alegro de que Leiter haya salido bien de su segundo asalto.
Levar-te à boca,
beber a água
mais funda do teu ser
se a luz é tanta,
como se pode morrer?
Eugénio de Andrade
El Haiku es una forma de poesía japonesa que consta de tres versos. Ha habido grandes poetas de Haikus. Tenéis una antología bilingüe por ejemplo en “Para el corazón que no duda: breve antología del haikú japonés“, de Rodrigo Escobar y Javier Tafur.
Hoy he hecho una breve selección. Tres Haikus. El primero de la monja budista japonesa Chiyo- ni, el segundo de Jorge Luis Borges, de nuevo, que ha escrito algunos hermosísimos y el tercero de Tomás Hernández, forma parte de “Y véante mis ojos”:
La luna llena
No importa a donde vaya,
el cielo me es ajeno
Chiyo- ni
En el desierto
acontece la aurora.
Alguien lo sabe.
Jorge Luis Borges
Del mar llegaste,
una ola de sal
en el desierto.
Tomás Hernández
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